On ne cuisine, ni ne mange jamais innocemment. quand vient l'heure du comté, je pense à mon frère michel qui, tous les jours, accompagne ses montbéliardes quelque part aux confins du jura et de la bresse, dans le petit village de notre enfance, le val d'epy. il y fait vivre ce que la tradition et l'héritage peuvent avoir de plus stimulant - ici la fraternité jamais éteinte du comté. c'est qu'il a une longue et belle histoire ce fromage. voilà près de neuf siècles, des hommes et des femmes ont décidé de faire fructifier, en commun, le lait de leurs troupeaux pour moins subir la rudesse des longs hivers. le système coopératif qu'ils ont alors imaginé, organisé en fruitières, est aujourd'hui plus vigoureux que jamais. chaque fois que vient l'heure du comté, je me retrouve envahi d'odeurs d'étable au moment de la traite, aussitôt entouré d'une atmosphère de beurre et de petit lait.